Hvis jeg vil kan jeg male mit værelse, eller skrive en bog. Fylde fryseren og hylderne i spisekammeret, bage tonsvis af brød eller strikke en islænder. Jeg kan tømme bogreolen hylde for hylde, og støvsuge alle bøgerne. Måske kan jeg pudse vinduerne, eller sølvtøjet.

Jeg kan også lade være.

I morgen når jeg cykler hjemad, kører jeg direkte ind i en uges ferie. Sådan en af slagsen der indeholder en stak helt blanke og ubeskrevne kalenderblade, lige til at rive af blokken, dag for dag. Indtil videre har jeg kun én eneste aftale. En af de gode og opbyggelige. Resten af tiden er uafgjort.

Der ligger en ring omkring mit hjerte, og et gisp i mellemgulvet. Følelserne har været i svingninger i den seneste tid, og der er grebet ud efter både skidtet og kanelen. Tankerne bimler lidt forvirrede rundt, og knalder sig ind imellem bevidstløse og ufærdige mod en pandemur, der er en smule træt i betrækket.

Spørger du mig, synes jeg, at jeg trænger, men måske er jeg bare en kylling.